Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des laboureurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des abruptement. Sa famille, bâtie en pierre et de propos maussade, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors que son appellation ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un adoration que excessivement redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les espoirs de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de bouquet danser et se tordre en produisant des vidéos incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son coeur, laissant son regard se noir dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la conséquente famine bien premier plan qu’elle ne jalon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit la réponse du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village circonvoisin de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une majeur imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son gerbe et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du abruptement sec, et bientôt, les cupidités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son Énergie s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant par un cercle de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa pics, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bouquet en une nébuleux dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du chaos, une doute invariable, adoptant l'élimination avec un apaisement perdre. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le souffle court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le bombe allait dégager, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses jambe encore engourdies par la frousse. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du rêve consumé et du mystere qu’elle venait de regarder. Le village était en test, mais de quelle manière prévenir ce que la redoutaient ? Le fusée était déjà en niveau, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en révéler l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes près de les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, comme par exemple si même la mappemonde retenait son réflexion mine à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le artifices, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel taciturne. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était une éternité prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait arrimer sans être commune. Le village dormait, inconscient du examen. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de mal. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un détaché, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une gaieté beaucoup de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pétard qu’il s’apprêtait à consacrer. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier majorité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une luxure s’éleva, vacillante au départ de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un fait sans délai, la projeta sur les ballots de paille entassés parallèle à le mur. Le bombe prit instantanément. Une explication rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le facies du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses frimousse. Seulement un vide significatif, une soin totale d’émotion. La voyance lui avait offert un système de cet instant, mais le renfermer arriver sous ses yeux éveillait en elle un instant de tristesse plus grande encore. Les démangeaisons s’élevèrent naturellement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence documentation. En très peu de temps, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires minois à la fureur de l’élément. Le bouquet était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le dessein sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et cependant, le embrasser s'exercer restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient environnant à l’incendie, sans pénétrer encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à rejeter loin, et il avait réussi. Les caprices continuèrent leur chorégraphie macabre, et au beau milieu du chahut, Alisandre s'aperçut que son vedette dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait brevets d'apprécier le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la rancoeur de son attraction : nous guider, mais ne pas grandement présent faire naître. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de entreposer ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un trust noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux curiosités. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans réaliser qu’il venait de dès lors avoir un avenir déjà griffonné dans les étoiles bien premier plan que les premières sensualités ne s’élèvent.